摩挲着栏杆上被海浪侵蚀出的细小凹痕，那些痕迹像极了爱尔兰泥炭地的纹路——离开故土的第十五年，连指尖的记忆都开始固执地复刻故乡的模样。 沙米的烟斗在甲板另一头亮起火星，火光在雾中明明灭灭，映出他鬓角新添的白发。塔顿，再往东走三里格，就能收到都柏林的无线电信号了，他磕了磕烟斗，烟灰落在粗布裤腿上，昨夜梦到老芬恩了，他还在泥炭窑前教孩子们吹风笛，只是风笛声里混着枪声，听得人心里发紧。 我望着雾中隐约的灯塔，灯光明灭的频率让心脏莫名发颤——那是盖尔摩斯密码的节奏，三短三长三短，正是的意思。十五年前从科克港撤离时，我与汤米的父亲约定，若有朝一日能归来，便以这频率为号，没想到真有兑现的一天。 无线电里说，都柏林的局势比预想的复杂，沙米将一份皱巴巴的报纸递给我，头...

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